NATA DEL POLVO Y NATA DEL CEMENTERIO...MIGUEL HERNÁNDEZ

En mitad del cementerio, debajo de tres palmeras, descansan el poeta, el hijo y la mujer, mirando al cielo con los ojos bien abiertos. Los que lo murieron no sabían que los poetas no se dejan morir, no saben morir.
Pastor de cabras y corazones ajados, tu a quien ningún rey coronado tuvo pie, tuvo gana para ver el calzado de tu pobre ventana. Naciste como el toro para el luto y el dolor, y como un toro estás marcado por un hierro infernal en el costado, ¿qué hiciste para que pusieran en tu vida tanta cárcel? Tu cuerpo ya sin tu cuerpo, canal de un palo seco, tendido en una sábana de mármoles y desiertos, creíste que la luz era tuya y precipitado en la sombra te ves. Vendrá la luz más redonda a los almendros más blancos, a inundar tu sepultura, la vida y la luz se ahondan entre muertos y barrancos.
¿Quién llenará este vacío de cielo desalentado?, cuerpos, soles, alboradas, cárceles y cementerios. Todo lo hemos perdido, tierra todo lo has ganado. Dicen que pareces otro. Pero sigues siendo el mismo desde tu vientre remoto.
Muerto mío. Te fuiste con el verano. ¿Sientes frío? Hablas con el silencio, y la fuerza que te arrastra hacia el sur de la tierra es tu sangre primera. Ardes desde allá abajo y alumbras nuestro recuerdo.
Por las calles fuiste dejando algo que vamos recogiendo, pedazos de tu propia vida venidos desde muy lejos, todo está lleno de ti. Tan cercanos, y a veces qué lejos nos sentimos, tú yéndote a los muertos, y nosotros aquí, entre los vivos. Entre las flores te fuiste, entre las flores nos dejas. Ya eres vecino de la muerte, ese patio de vecindad que nadie alquila. Temprano levantó la muerte el vuelo, temprano madrugó la madrugada, temprano estás rodando por el suelo…
El cementerio está cerca…entre nopales azules, pitas azules y niños que gritan vívidamente si un muerto nubla el camino. De aquí al cementerio, todo es azul, dorado, límpido. Cuatro pasos, y los muertos. Cuatro pasos, y los vivos. Límpido, azul y dorado, se hace allí remoto el poeta.
Aunque bajo la tierra mi amante cuerpo esté, escríbeme a la tierra, que yo te escribiré.

SI TÚ QUISIERAS …!

¡Si tu quisieras morena
Bañarte en mis albercas,!
Yo te enseñaría niña,
Donde brillan las luces
Al alba.
¡Si tu te dejaras prenda
Mecer entre mis brazos,!
Yo te acunaría niña,
Hasta hacerte perder
Los sentidos.
¡Si tu te rindieras princesa
A mi ejercito de deseos,!
Mi prisionera serías niña,
Y yo de tu cuerpo
Cautivo.
¡Comerte a besos quisiera,
Explorarte y descubrirte,
Desenterrar tus tesoros,
Tomar todas tus torres,
No dejar ni un palmo
Libre, de mi asedio
Y de mis ganas.!
¡Si tú quisieras mi niña,!
Yo quemaría
En tu playa
Todas, toditas
Mis naves.

LAS CASAS

LAS CASAS SE LLENAN
DE SUEÑOS,
DE FUTUROS,
SE CALIENTAN
CON LOS CUERPOS,
CRECEN Y REVIENTAN
DE ALEGRÌA
EN LAS PRIMAVERAS,
NOS ABRAZAN
MATERNALES,
NOS ESPERAN
AL CAER EL SOL
Y NOS COBIJAN.

PERO UN DÌA,
NADIE SABE
EL COMO,
NI EL POR QUÈ,
SE VACÌAN
POR EL DESAGÜE
DEL DESAMOR,
POR LAS CAÑERÌAS
DE LA TRISTEZA,
Y SE QUEDAN
HUERFANAS
DE ALGUIEN.

ADIOS ARENA…

Se tambaleaba la muerte
Paseando descalza sobre la playa,
Y se sentó a nuestro lado
Cansada y enmudecida.
Venía con empacho de desgana
Con noches y días de hospital
Tatuados en la cara,
Y se fue pronto a dormir,
Despacio, y ya sin fuerzas.

Se asomó por la mañana
Al mirador del porche,
El verano y la mar
Se exhibían Insolentes,
Era verano de soles
En las playas de Almería.
Se quedó un momento a solas
Despidiéndose de la arena
Y de las olas.

Entró en la penumbra de la casa
Abandonando su imagen perpetua
Pintada en la baranda del porche,
Mirando al mar desde el mirador.
Adiós arena caliente,
Adiós mar inabarcable,
Adiós a la vida mala
Adiós a los amigos y al amor.
Me voy, no me esperéis mañana…

Pozo 18 Agosto 2010

ACURRUCADO EN TI

Vivo en la calle donde solo
Alcanzo a escuchar el taconeo
De tus zapatos.
Respiro tan solo el aire
Que huele al perfume
De tu cuello y de tus labios.
Descanso acurrucado
En la música que me dan
Tu risa y tu voz.
Camino solo los senderos
Que me llevan atado
A tus manos y a tu cintura.
Habito perdido en el bosque
De tu vientre y en el terremoto
De tus caderas.
Navego en el mar de tu pelo
Y naufrago cada tarde
En el ocaso de tus ojos.
Tengo mi casa anclada
En lo alto de tus pechos
Y en los barrancos de tus ingles.
Allá donde mi vista alcanza
No hay más paisaje que tus curvas
Y la silueta de mi sombra vigilante.

Pozo 18 Agosto 2010

EL AMOR NO TIENE DUEÑO

El amor no tiene dueño
Ni falta que le hace,
No se puede agarrar
Ni atar a la pata de la cama.
No entiende de compromisos
Ni contratos,
No espera a los despistados
Ni atiende a razones.
No sabe de quejas
Ni escucha los lamentos,
No espera a los rezagados
Ni perdona a los cobardes.

El amor no manda telegramas
Ni avisa de cuando llega,
Tampoco de cuando se va,
No guarda las maneras.
No tiene enchufados
Ni contratos blindados,
No le importa el como
Ni el cuando
Ni el Dios que lo fundó.
No le esperes; no vendrá,
No te sorprendas; ya está aquí.
El amor no tiene dueño
Ni lo quiere encontrar…

Va por tí Gianna, mi primera seguidora...

AMOR EN LA CORTEZA DE LOS ÁRBOLES

AMOR EN LA CORTEZA
DE LOS ÁRBOLES,
UN CORAZON Y DOS NOMBRES,
UNA CERCA
EN FORMA DE CORAZON
CICATRIZADO,
QUE NO DEJA ESCAPAR
A LOS NOMBRES,
QUE ATRAPÓ AL AMOR
A PUNTA DE NAVAJA,

SE FUERON LOS AMANTES,
SE APAGARON LAS PASIONES,
SE OLVIDARON LOS BESOS,
PERO QUEDÓ LA HUELLA
DE UN AMOR LEJANO,
A PUNTA DE NAVAJA
CICATRIZADO EN EL ÁRBOL,

OJALÁ NUESTRO AMOR
HUBIESE TENIDO LA PIEL
DE LA CORTEZA DE LOS ÁRBOLES.


POZO MAYO 05

ALGUIEN BAJÓ LAS PERSIANAS…..

Alguien bajó las persianas,
Y la ciudad
Se quedó listada,
A líneas de luz y sombra.
Algunos miraban
Por las ventanas,
Pero las calles estaban
Vacías.
No sabría decir que hora era,
Quizás hacia el medio día,
O puede que hacia media tarde.
No lo sé,
Pero sin duda
Era hacia la mitad
De cualquier hora.
Un instante a medias
Entre lo absurdo
Y la eternidad,
Cuando habitamos
Un terreno conocido,
A medias
Entre el vacío
Y la admiración,
De saber
Que no sabemos nada
Y tampoco tiene importancia.
Me turban estos momentos
Y a la vez me producen placer,
Al saberme por unos instantes
Burlándome de la eternidad.

EL CAMINO

Todas las historias tienen un comienzo
Y al final,
Un punto y final.
El camino que hay en medio
Es la tarea que nos queda por hacer.
Puede ser una historia larga o muy corta,
De esas que no llegan al atardecer,
Puede ser hermosa y endulzarnos los recuerdos
O por el contrario,
Ser una de esas que mejor es olvidar.
Llegar a algún lugar es hermoso,
Pero al fin y al cabo, supone el fin del viaje.

Nada espero, nada busco,
Solo hacer un poco de camino a tu lado.
Llevamos las alforjas llenas de una vida,
Una vida, que es nuestra,
Que forjamos haciendo caminos.
No reniego de los lugares en los que estuve,
No destruiré los castillos que construí,
Ni echaré a la gente que me habita,
Pero hoy por hoy, no dejaré de hacer camino,
Sin un destino claro, mientras las piernas aguanten
Y tenga los ojos abiertos, los senderos son infinitos,
Y los destinos solo son un nombre
Para recordar donde estuvimos.

No tengo miedo a la soledad, pero si me dan a elegir
Prefiero andar a tu lado,
No hace falta que sea todo el viaje,
Con un trecho será bastante, y cuando nos separemos,
Si es que fuese menester, jugaremos
A volver a encontrarnos, quien sabe cuando
Ni donde, y el camino será una fiesta
Y la fiesta nuestra casa,
Y nuestra casa un camino que aun no hemos andado.

FINALMENTE

Finalmente
¿ Será la vida un susurro?,
¿ El borboteo del agua
en una fuente ?,
¿ Mirar abajo
y ver las tareas hechas?,
¿ Escuchar una música
que envuelva todas las estancias ?.
Relajados los sentidos,
colmados los apetitos,
y agotados los amores,
navegar
corriente abajo,
evitando las rocas
con leves movimientos,
hasta llegar al mar,
al fin el mar.


Guadalupe 23 julio 2001

LA VENTANA

LA VENTANA


La ventana de los visillos
me agita sus alas blancas,
indolentes, cubridores,
¿ qué esconderán detrás
de su inocente blancura ?
sus contoneos desmayados
avivan el agujero
oscuro de la ventana.
quizás en la penumbra
oculta, agazapada,
la ausencia de una presencia
inunde toda la estancia
o quizás, simplemente,
no haya nada.



POZO 27 JULIO 2002

LA TARDE

LA TARDE



Destellitos azules,
destellitos de plata,
destellitos azules de plata.
espumita blanca,
espumita de las olas
blancas.
Rocas y agua,
agua de las rocas.
Sombras de la arena
tibia arena de la tarde.
Cuerpos,
los presentes
y los ausentes,
bellas y bellos,
estancada belleza
omnipresente,
de ida y vuelta.
Y la gran mancha
azul
que nunca se calla,
salpicada
de espejitos de plata,
apagada la plata
la tarde se duerme,
se duerme la vida,
como cada tarde.


POZO 26 JULIO 2002

EN EL AIRE DE LA TARDE

Flota en el aire de la tarde
Un incesante rumor de ausencias;
Cada vez, oscurece más temprano,
Y la penumbra nos va desdibujando
Apagando nuestros contornos,
Confundiéndonos con el paisaje.
Al anochecer el decorado se vacía,
Ya no quedan personajes,
Solo algún despistado
Arrimado a alguna lumbre.
Cuando cae el telón cada noche,
Me pregunto si merecerá la pena
Volver a estrenar mañana.
En el húmedo aire de este anochecer,
Suenan, desde hace algún tiempo,
Letanías de ausencias venideras.

EL CEMENTERIO

Allí está el cementerio,
donde viven los que están muertos,
muertos, requetemuertos,
pueblecito de calles vacías, lápidas
y fotos amarillas;
jardín de flores marchitas,
crisantemos, margaritas,
cipreses de verde oliva,
tapias blancas de cal “viva”
serpenteando, tranquilas,
dibujando su contorno
de la colina, al camino;
del camino, a la colina.
Allí sestean ajenos
los huesos de mi padre,
pero nunca está el bribón
cuando voy a visitarle.
El cementerio está solo,
el cementerio está triste,
el cementerio está mudo,
está vacío, vacío…vacío…
Cuatro viejas enlutadas,
desdentadas y canosas
se afanan desganadas,
en quitar también el polvo,
de donde ya no queda nada.
Ese polvo, bendito de la cama,
se vuelve mota liviana
y flota en las penumbras,
y danza al sol de la mañana,
hasta caer sin remedio,
y se funde con los huesos,
y se funde con la tierra
y con los muertos;
Y todo se vuelve polvo
que va cubriendo el olvido,
hasta echar a los recuerdos,
de donde todos ya se han ido.
El cementerio es cuadrado,
debería ser redondo,
las faenas de esta plaza
siempre terminan a hombros.
Nunca piso un muerto
las calles del cementerio,
solo la soledad
y algunas sombras, que a hombros,
llevaban cuerpos vacíos.

MERECIÓ LA PENA EXISTIR

Mereció la pena existir

Porque fuimos tan hermosos
durante un momento,
mereció la pena existir.

Porque fuimos bellos
Y nos deleitábamos
Contemplándonos.

Porque durante algunos
Instantes, la belleza
Vivió en nosotros
Y nos dejó su verdad,
¡ Que fuimos tan bellos,
Tan apetecibles !, luminosos
De una luz intangible
Que venía de dentro.

Porque fuimos eternos
Durante un instante
Y así nos quedamos,
Fijados en algún lugar
Al que ya no sabemos
Volver,
No podemos
Volver.

ODA AL CARAJILLO

ODA AL CARAJILLO


¡¡Humm….!!!

Que aire tan bonito
este del vino
y el carajillo,
huele a vainilla
y a estío,
a me da igual
calor, que frío,
¡ y que barata
esta brisa!
solo un euro
y poca prisa,
¡ y viva la vida
Marisa! ¡ o Luisa!
¡que mas da!
¡ vengan ya ¡
¡ que se los pongan ¡
con anís,
cazalla o ron,
el elixir de la vida,
ni una garganta vacía,
cantemos todos a coro
la canción del vale todo….

JARDÍN DE AUSENCIAS

JARDÍN DE AUSENCIAS

El no supo como decírselo
Y ella nunca le entendió,
Ella siempre estaba esperando
Y él, siempre llegaba tarde.

Torpe uno y torpe la otra,
Con tanta torpeza junta
El jardín se les fue secando.

Primero el huerto de las promesas,
Después aquel rincón donde crecían
Alegres las ilusiones.

También se apagó el caño
De la fuente de los besos;
Se mustiaron los ramos de las caricias,
El galán se fue una noche,
Los jazmines echaban las flores negras.

El gran árbol del amor
Fue perdiendo sus hojas,
Apenas si daba ya,
Sombra donde cobijarse.

Al atardecer el perfume del jardín
Se tornó perfume de ausencias.

Él, era de jardín árabe,
Ella, era más bien de perfectas
Simetrías francesas.

LA HORA MÁGICA

LA HORA MÁGICA


Eche la rodilla a tierra
Y esperé,
Bajo un cielo atormentado,
Cuando aun el sol
Bañaba de luz la escena.

Corría la brisa, tenue y cálida,
Apenas perceptible;
Tan solo algunos cantos,
Los últimos de la tarde,
Rompían tímidos, el aire.

A lo lejos ardían las primeras
Hogueras, y llegaba,
sutil,
El noble perfume
De la leña quemada.

Se acercaba la hora mágica,
Ya brillaba el primer
Lucero,
colgando alegre
De una media Luna
Blanca,
Sobre un fondo azul,
Metálico,
En ese instante exacto,
Donde el día
Aún sigue vivo
Y la noche esta naciendo.


Rincón de Seca 30-10-06

CERCA DE MI CASA IMAGINARIA...

Cerca de mi casa imaginaria
Hay un campo de hierbas altas,
Hierbas color verde y bronce
Que me llegan a la cintura,
Me gusta ir a ese campo
Sobre todo al caer el sol.
Me quedo de pie en medio de él
Y le oigo susurrarme cosas,
Cosas que solo él y yo comprendemos.
Mientras, el viento mece la hierba
Y yo la acaricio con mis manos,
Y así pasamos las horas.

Cerca de mi tumba imaginaria
Hay un campo de hierbas altas,
Hierbas color oro y bronce
A juego con mi mortaja.
Me gusta tumbarme en él
Y mirar las nubes pasar.
Allí paso las horas muertas
Sin pensar en nada más.
El viento mece la hierba
Y yo les escucho cantar.

Cerca de mi alma imaginaria
Hay un campo de hierbas bajas,
Dicen que Dios las segó,
Son hierbas color rojo y oro.
Yo camino por ellas descalzo
Y noto el calor del sol.
Huele a verano y a pan,
Flota la vida en el aire.
Vengo aquí todas las tardes,
a despedirme del día,
a eso de las caer del sol,
con la remota esperanza
que algún día,
pueda saludar a Dios.

EL DÍA QUE LE PEGAMOS FUEGO AL CONVENTO

El día que le pegamos
fuego al convento,
los muros de nuestra celda
no pudieron escapar,
fueron testigos mudos
de una batalla de cuerpos,
que librados los sentidos
se declararon todas las guerras,
no hubo treguas ni armisticios,
no se hicieron prisioneros,
todos murieron contentos
en el campo de batalla.
No hubo pliegue, ni trinchera
que sirviera de refugio,
uno por uno y todas
fueron pasadas a lengua.
En la cima de dos colinas
escuadrones de valientes
erizaron dos banderas,
de apetitosa firmeza.
Algunos nunca volvieron,
otros enfebrecidos
se lanzaron ladera abajo,
buscando ciertos montes,
montes de leyenda, legendarios,
donde tantos sucumbieron.
Allí se libró la gran lucha,
la más placentera de todas.
Un puñado de aguerridos
portando un potente ariete
derribaron todas las puertas,
hasta las que estaban abiertas.
Temblaron los cimientos,
crujieron las maderas,
se derramaron todas las ganas,
no quedó en pie nada ni nadie,
en el aire solo gemidos,
convulsiones, estertores
y un olor suave, agradable,
que precedía a la certeza
de que el convento;
había ardido.

EL ADIOS

Aquel adios sonó,
como el portazo
de cien puertas azules,
cerrándose de golpe;
y uno se queda fuera,
sin saber lo que pasa dentro,
con unas ganas de muerte
de que te inviten a entrar;
pero sabes que no lo harán,
que al menos esta mañana
las puertas están cerradas;
y te marchas a esa, tu playa,
a bañar tu soledad
en la soledad de las olas.
El sol, convertido en plata,
flota sobre las aguas.


Pozo del Esparto 18 Agosto 2002